Recolher o dia com suas miudezas da travessia:
o que ficou na bateia e nem barro era;
o brilhante falso que se esfarelou
ao contato dos dedos trôpegos.
Amassar o pão de todos os dias,
com o fermento crescido, às escuras,
no fundo do armário, longe da alma cristã das tias.
Recolher as tarrafas do dia:
pendurar a rede, resgatar o peixe,
dourar a lágrima do peixe, confiscar as pérolas.
Com braços atávicos de pescadores,
abrir as cortinas do dia.
recolher as miudezas da travessia:
o que ficou na bateia e nem barro era;
o brilhante falso que se esfarelou
ao contato dos dedos trôpegos.
amassar o pão com o fermento crescido
:às escuras,
no fundo do armário,
longe da alma cristã
:das tias
esticar as tarrafas do dia:
pendurar a rede, destrinchar o peixe,
dourar as lágrimas do peixe,
confiscar suas pérolas.
com braços atávicos
de pescadores,
Um Poema Para Manu
Para Manoela Lima Lira Correa, nossa “Manuzinha”, in
memoriam
Tudo é paisagem estéril até onde a vista alcança.
Montanhas cobertas com seus mantos de névoas
anunciam que não mais
haverá futuras manhãs.
A terra procura suas raízes sagradas, junto aos juncos
e suas flores inconspícuas.
O tempo caminha com suas vestes dobradas, numa das mãos.
E na outra, um cajado manco.
O tempo não mais tem pressa.
Da janela, adivinho sua lentidão.
E entendo porquê o dia não passa.
Se arrasta.
Agora, tudo é silêncio na casa da alegria.
O relógio marca a sobra das horas.
E seu constrangimento.
Não mais vozes de crianças na sala.
Só a dor do membro fantasma
teima em sua existência cruel.
Lágrimas encontram-se com o eco dos meus soluços.
Mas são inúteis, pois o anjo da primavera partiu,
: enrolado
em um xale de hibiscos roxos.
Sobre o telhado da casa,
dorme um gato,
em sua perenidade de estátua.
Morumbi, 02 de outubro de 2023, dia consagrado ao Anjo da
Guarda.
do parto prematuro nasceram estrelas cadentes.
:para entreter o coração dos homens,
os deuses criaram a
vastidão das galáxias.
como não tinham outros afazeres,
decidiram brincar com
a sorte
dos humanos:
desenhar mortalhas; planejar funerais; desenterrar vulcões
submersos;
agendar furacões;
Tudo planejado com antecedência milenar
entre o furo da agulha
e a caravana de
camelos.
espalhadas sobre os espelhos dágua.
Da leveza de seus passos, voam pássaros
camuflados de amanhecer
Aos quarenta teve a
vida devastada por um tornado
arrancou os cabelos, bebeu, xingou
e brigou até com o diabo;
exímia dançarina na corda bamba da vida
equilibrou-se nas linhas finas do rosto
e nas redondas panturrilhas;
esgotadas as lágrimas, ergueu-se do fundo do poço,
banhou-se nas águas lunares de suas memórias,
vestiu lingerie vermelha e armou-se de capa e espada;
não entregou os pontos,
arregaçou as mangas e foi à luta, guerreira de si mesma
até as portas do inferno;
comeu o pão que o capeta amassou com os chifres:
curou-se de um câncer maldito no ventre
decepou as mamas, venceu os pesadelos noturnos
e os vendavais herdados de seus ancestrais;
não cometeu nenhum crime, mas foi provada à exaustão
pelos escritores torpes do seu destino:
_ nasceu mulher para parir homens e povoar a terra.
Sacerdotisa do fogo sagrado,
mantém-se acesa no coração feminino,
Terra Deusa, deixa-se fertilizar pelo pólen das abelhas
e produz mel entre as pernas
para alimentar os seres de boa vontade.
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| Pachamama, considerada mãe da terra, em algumas culturas da América Latina |
(Para Regina Valentim, musa inspiradora deste poema e4 de tantos outros, quando nos encontramos em Camburi - SP)
costuram estrelas nas abas do chapéu.
(Rios vestidos de luares percorrem teu corpo,
a esmo.)
A sofreguidão dos dias, arrancados a quatro mãos
dos calendários, não detém a pandemia.
As horas tristes, de joelhos, aguardam o tiro
de uma provável roleta russa.
Mãos que desenharam pergaminhos,
agora decidem entre a vida e a morte,
os velhos e os jovens,
o respiradouro e a falta dele.
Alheia a tudo que acontece ao seu redor,
Pachamama banha-se no seu jardim secreto,
faz uma sopa de grão de bico,
toca um Noturno de Choppin.
Cobre as costas nuas, com um xale antigo,
recortado na paisagem fria.
Estátuas murmuram segredos sob as pedras do outono.
No dia seguinte, tudo é ontem, outra vez:
_ lavar, passar, cozinhar, escrever, fazer pão,
cuidar do cão;
tudo é tarefa escrava e ancestral.
Acostumados à guerra fria, os homens escondem-se atrás das portas,
embaixo das mesas, nas dobradiças das janelas.
Homens não foram feitos para a roda feminina da vida.
Emperram no primeiro giro da engrenagem.
Discutem. Divagam. Conspiram.
Perdem o foco. Competem.
Matam-se uns aos
