Sorry, Baudelaire

Ilustra: Dino Vall

O dia se abre para a sinfonia das horas.

 No rosário das preces, os minutos são serpentes

que se arrastam no deserto dos corações.

Os mortos esperam os vivos em suas tumbas

caiadas de azul-calcário, em todos os dias de finados.

 É de bronze o sino que sopra as cinzas do domingo febril.

Um leque de outonos retém as agruras da carne.

É de sonho e de pó o cinzel que esculpe o corpo das eras.

O despertador não espera o último passageiro, na estação tardia.

As linhas da mão tangem os carneiros, de volta à casa do abandono.

Por quem os sinos dobram?                                      

Em que baú se escondem as quimeras?

Em vidros esverdeados, em miniatura, a poeta guardava oceanários

com cavalos marinhos e águas-vivas,

expostos em prateleiras destroncadas das paredes e suas janelas tortas.

O ferro em brasa de minha mãe bendizia todas as queimaduras.

O ansiolítico contém o antídoto da insônia, mas não preserva o insone

dos seus pesadelos.

Os sonhos enfermos se liquefazem em fraturas de nuvens.

Sob as patas do cavalo selvagem, o sono estremece.

Escrevo de cima da ponte, olhando o arco do Triunfo em dia de armistício.

Marisa Sevilha Rodrigues

Sorry, Baudelaire

Lassidão da Tarde

"Em verdade, em verdade, vos digo que, se o grão de trigo

                                               que cai na terra não morrer, fica infecundo.

                                                      Mas se morrer, produz muitos frutos".

                                                                                         São João, cap.XII, vers.24 e 25.

esticar o corpo na lassidão da tarde

e submergir no esquecimento;

desligar os neurônios, pouco a pouco, de tudo o que é dor

e ainda resiste, como memória.

entregar-se ao balanço das águas

e deixar-se ir, no embate com as falésias,

até o encontro com os estuários dos rios

e seus ossuários de peixes.

deixar-se ir, aos pouquinhos, em doses homeopáticas

e flertar com a morte, à espreita, sem temer a ponta escura

de seu cajado, cuja sombra já se avista nas paredes do quarto.

não resistir aos braços amputados do mar

e permitir-se estrangular nos abraços das marés.

com elas, ajoelhar-se nas praias do abandono,

em posição de sacrifício.

lamber o sal dos pés,

dos que já se foram,

e deixar as suas marcas,

para os que virão.

Marisa Sevilha Rodrigues

Oscar Freire, SP - 01/12/2017